Il n’a que faire des grimaces des clowns bien trop adaptés,
Lui, c’ est un mec qui cache pudeur dans l’revolver.
Il sait y faire avec les traces laissées par les poseurs de bombes endimanchés.
Sa guerre c’est l’esprit qui vole sous le stetson des nouveaux-nés.
Il explose les rochers pour faire des plages sans horaire,
une trêve en plus et sans la suce de l’âme piégée dans la publicité.
Il décortique le verbe, il brûle les journaux, pratique l’autodafé
dans les endroits crépusculaires des morts-nés.
Je l’ai vu nettoyer de la cave au grenier,
en sortant de sa bouche toute une armée de fées.
J’ai vu le ciel aux couleurs qui n’existent pas.
Il est le french healer dans la country des névrosés,
Il est le french dealer de métaphores qui font bouger.
Ami-ami et tout est cash,
il sait où le trésor se cache,
pas dans la raison mais ailleurs :
poésie du french healer.