Dans le corridor de l’ ailleurs,
la chrysalide des rêveurs,
conférence des nuages,
flagrant délit de coma.
L’ amarillys en crue cherche domaine.
Mets l’amant dans l’amphore
puis:
tue-le.
Sois sans peine:
la plume bat de l’aile sur l’écritoire.
Qu’importe le déluge, les eaux salées,
l’amnésie élégante rend l’azur enflammé.
Si il faut pour créer
détruire, puis manger,
j’irai sur les chemins,
l’arme sous le bras,
affamée.
L’iris dans la lune
et la peau sous la soie,
voilà le territoire,
la maison mère,
le toit.
S’égrainent les secondes,
mon temps est vertical:
je suis l’enfant,
je fais des rondes,
acrobate à cheval.
C’est le galop de l’opéra,
soleil rouge sous l’écume.
La volonté sous les naseaux.
Enfin: l’île.
J’irai sur les chemins,
faire un bouquet d’étoiles
avec comme alibi, le firmament.
Libre,
comme le soleil,
je déploierai mes ailes.
Enfin: l’île.